В категории материалов: 3
Показано материалов: 1-3 |
|
Волшебный туман. .Какой густой непроглядный туман. Давно такого не было…
Она шла по аллее и мечтала о принце на белом коне. «Как жаль, что сейчас
их нет… Да и коней заменили автомобилями…»
Впереди, вдруг, послышался цокот копыт… Она изумленно прислушалась и
пристально стала вглядываться в сторону звука, но туман был таким
плотным, что не видно было ничего уже метрах в пяти.
«Откуда здесь лошадь?.. Или это я так замечталась, что уже появились
слуховые галлюцинации?..»
Цокот приближался… Она замерла. Вот уже различимо фырчанье лошади… Из
тумана появился сначала нос коня… Затем глаза, уши, грива… А вот и он!..
Прекрасный принц из до боли знакомой мечты…
- О! – только и вымолвила она.
Конь остановился, склонив голову, и его белоснежная грива коснулась
асфальта… Всадник легко спрыгнул на землю. Он приблизился к девушке и
галантно поклонился.
- К-кто Вы? – заикаясь, спросила она.
- Ты знаешь. Я твой сон, твоя мечта. Я – твоя реальность отныне и
навсегда…
- А если я коснусь тебя, ты … не исчезнешь? – почему-то спросила она.
Он протянул ей руку и, казалось, сама нежность улыбнулась ей.
Она осторожно коснулась его пальцев. Они были теплыми, настоящими…
- Ты настоящий!... Но ты точь-в-точь такой, каким я тебя воображала…
Он посмотрел ей в глаза нежнее, чем смотрит безоблачное небо, излучая
тепло и любовь:
- Теперь ты веришь, что мечты сбываются? И главное, искренне чего-то
захотеть…
- О, да!...
Какой густой туман… Давно такого не было… Как и давно не было слышно
цокота копыт…
Одинокий дождь.  . Ночь… Стук в окно… В окно на четвертом этаже…
- Кто там?
- Дождь… Дождь… Дождь…
- Что неймется тебе?
- Один… Один… Один…
- И я… одна…
- Иди… Иди… Иди…
- Вымочишь ведь… Заболею…
- Нет… Нет… Нет…
- А что, одену плащ, возьму зонт… Жди…
- Жду… Жду… Жду…
- Раз нас двое … уже не одиноки…
- Да… Да… Да…
 Творческой личности. Я не мудрее каждого из вас. Допускаю, что совсем наоборот. Просто я
печатная машина КОГО-ТО, желающего что-то нам сказать. То, что вы
прочтёте ниже, не в полной мере понятно мне самой (впрочем, это же
относится ко многим другим моим произведениям). Если у вас есть мысли по
этому поводу, поделитесь, буду благодарна… Скажите, что думаете, не
уходите просто так…
Двояко выпуклое стекло перестает быть просто стеклом и становится
линзой.
При помощи него можно рассмотреть мелкие детали.
Но не стоит забывать о том, что под определенным углом оно еще может
вызвать пожар.
Любая творческая личность – это линза. Важно никогда не забывать об
этом…
Об отражении...Все светила одинаково ярко отражаются и в океанской глади и в помойном
ведре. Они не боятся отразиться ни там, ни там, ибо знают, что ни то ни
другое, как не прибавит, так и не умалит их блеска и, уж, тем более не
возвысит и не осквернит их самих. Всё это только отражение и не более…
Не стоит беспокоиться о том, в чем ты отразишься. Стоит печься лишь об
истинном свете, который посылаешь миру.
Метаморфозы любви...Его лицо покоилось в ее ладонях, как драгоценная жемчужина в объятиях
створок нежной раковины. Он безмятежно спал, а она любовалась его
чертами…
Ей столько раз говорили: «Ну, что ты в нем нашла? Ничего ж особенного
ведь! Вот Х был красавец, умница, кавалер (и т.д….), а этот…»
- Глупые… Неужели не видят, что прекраснее его нет никого на целом
свете!...
Да, он был прекрасен!
…Но ни один художник в мире ни за что не согласился бы назвать эталоном
красоты написанный с него портрет…
Ностальгия...У меня по тебе ностальгия, черт подери!
Что за идиотское состояние...
Мы говорим о такой чепухе. Я претворяюсь, что ты мне брат... Какой к
чертям собачьим брат! Ты - это ты! Смотрю на твое фото каждый раз и
дурею...
А он сейчас сидит рядом и смотрит на меня влюбленно-восторженным
взглядом... Говорит что-то, а я его не слышу... Спросил о чем-то. Я
киваю, может даже невпопад... А он улыбается, радуется чему-то, словно я
принадлежу ему... Я вскипаю! Что-то резкое бросаю ему в лицо. Он
шокирован. "Что с тобой, солнышко?" "А ни хрена!" - хочется ответить
мне, - "Ты мне противен!!!" Но я кривлю рот в улыбке и устало говорю:
"Извини, голова что-то болит..." "Таблетку выпьешь? Я сейчас воды
принесу, " - раздражительно суетится он. "Нет, сама пройдет", - отрезаю
я. И думаю: "Какая на фиг таблетка!!! Мне нужен ОН! ОН мой анальгетик! А
ты..." Я даже в мыслях себя пресекаю... Какой ужас!
Он касается меня рукой. Я вздрагиваю. Меня тошнит... А он опять
улыбается, не правильно поняв мою дрожь. Вот теперь он наклоняется надо
мной. Как же вытерпеть все это?... Несчастный, он ведь ни в чем не
виноват... Уж, лучше я закрою глаза. Я представлю, что это твои руки
касаются меня, что это твои губы... Только бы не назвать твое имя!
Только бы не открыть глаза!...
Боже мой! Неужели это никогда не пройдет??? Неужели ничего невозможно
изменить? И если нет, то может просто взять и уйти? Насовсем...
Светлана Волажская (Якунина)
|
 31.01.2009 г. Особенный день. Бывают такие дни. Нельзя сказать, что это
праздник. Нельзя сказать, что это трагедия. Просто особенный день.
Сегодня, я увидела впервые за свою жизнь своего прадеда. Он погиб во
время Великой Отечественной войны. Как и огромная масса людей. Погиб в
плену. Похоронен в Оербке. Ему было всего-то 41 год…
6 сентября 1941 года ему исполнился 41 год. А 6 октября он попал в плен.
18 декабря он умер. Так и написано в архивных документах немцев:
«Умер».
Я никогда его не видела. У прабабушки не осталось его фотографий. На
территории села шли ожесточённейшие бои. Всех жителей эвакуировали.
Многих немцы пленили для каторжных работ. Когда вернулись в село, не
было камня на камне. Какие уж там фотографии…
И тут на сайте «Мемориал» я сделала запрос на поиск моего прадеда. Дядя
двоюродный подстегнул. Он в военном архиве нашел дело дедушки. Сказал,
там есть фото. И так захотелось увидеть дедушку. И … нашла.
Вот он. Изможденный, обросший. На шее висит номерной знак 22242. Он
держит его рукой. Лицо. Какое лицо. Рот приоткрыт немного, словно он
что-то хочет сказать. Брови сдвинуты, глаза прищурены. Будто
присматривается. К кому? К ним? А может быть к нам, его потомкам?.. О
чем думает он в этот момент?
Вот он, мой прадед. Григорий Иванович Якунин. Солдат (рядовой),
захваченный в плен под Смоленском. Оставивший сына и 4 дочерей. Не
ведающий, что у него будет 17 внуков и еще больше правнуков, и уже
праправнуки. Нет, его не забыли. Его искали. Но не нашли тогда. А теперь
мы увидели его! Для нас он был туманным образом. И все же он жил в
наших душах и нашей крови. Теперь же он живет в определенном четком
образе, и будет жить всегда, пока мы живы, пока будет продолжаться род.
Сегодня особенный день. День обретения и потери… Да, он, наверное, уже и
умер бы от старости. Но умер бы тихо и спокойно на своей постели, в
окружении родных, как мой второй прадедушка, в свои 90 лет, пройдя так
же 3 войны и оставшись в живых – Якунин Тихон Архипович. (Они
однофамильцы, не стоит удивляться.) Но он погиб в 41 год… В самом
расцвете сил. Оставив 5 детей хрупкой 38 летней жене, которая так и не
пошла ни за кого замуж, хотя была очень хороша собой.
У второго прадеда не вернулись с войны двое сыновей Василий и Тихон. О
Тихоне я тоже нашла: ст. сержант, убит на территории Польши 18.02.1945
г…
Василий пропал без вести на Висле летом 1941г. О нем в архивах ничего
нет.
Начало и конец войны… Что обиднее? ВСЁ! Нас ограбили! Нас лишили прадеда
и дедов. А они были такие замечательные люди! Нет, не мое предвзятое
отношение. В селе все на виду. Их уважали все и помнят до сих пор…
Вечная им память.
СЛАВА ВОИНАМ СВЕТА! ВЕЧНАЯ СЛАВА!
Светлана Якунина. |
Диалог сошедшей с ума от любви девушки с Богом...- Молчишь? Молчишь… Ты всегда молчишь, когда не знаешь, что сказать…
Какой же ты Бог, если ты даже не можешь говорить? Бог должен уметь все,
понимаешь? Иначе, ты не ОН. Нечего возразить? Ну вот видишь, я как
всегда права… И он молчит… Он молчит уже третий день… Ты не знаешь
почему? Не знаешь, да? Ты ничего не знаешь!!! Я брошу-таки говорить с
тобой! Это, наконец, просто не вежливо! Чем я хуже любого из всех, с кем
ты говорил?!!!
- Ничем…
- А-а! Испугался! Заговорил! Так почему он молчит?
- А ты как думаешь?
- Я??? Ты забываешь, что я простая смертная. Я не могу угадывать чужие
мысли. Это твоя работа.
- А я вообще не работаю. Я сделал свое дело очень давно… где-то
мгновение назад… Теперь отдыхаю.
- Что??? Отдыхает он! А я, что я должна делать?
- Отдыхай тоже. Ты же сошла с ума. Вот со мной говоришь…
- Это мир сошел с ума, а не я!
- Вполне возможно…
- Так ты даже не в курсе? Я потрясена! Ты не ведаешь, что творится в
твоем хозяйстве? Я тут мечусь в поисках истины, а он даже не следит за
своими творениями!..
- Я дал вам свободу. Что еще надо?
- Мне ничего не надо, кроме него, понимаешь ты хоть это?
- Это понимаю. А чем я-то могу помочь? Нужен, так бери, я при чем?
- Да как я его возьму? Ты что, тоже ненормальный?
- Ну, если учитывать, что я вас создавал по своему образу и подобию…
*смех*
- Чтооо??? Ты еще и смеешься?
- А что мне плакать что ли? Весело ж!
- Мне не до смеха! Я люблю его, ты это понимаешь?
- Ну, да… А в чем проблема?
- Его нет… Три дня… Не звонит, не приходит, не пишет…
- Может, занят?
- Так посмотри! Тебе ж ничего не стоит.
- Я тебе говорю: отдыхаю я.
- Ах, так! Ну, извини!.. Чего ж вообще заговорил?
- Решил развлечься. Смешная ты… Я за тобой давно наблюдаю. Ты мне
нравишься. *мурлычущим голосом*
- Что я слышу?! Ты заигрываешь?
- Ну, ничто человеческое мне не чуждо… *смех*
- Не уходи от темы! Он любит меня?
- Ну, естественно. Тебя невозможно не любить.
- Тогда, где он? Почему пропал?
- Это не он пропал, а ты. Я ж говорю: ты сошла с ума. Понимаешь?
- Нет, не понимаю… Я понимаю, что его нет…
- Вот упрямая. Прямо, как я! За это и люблю.
- Да мне все равно любишь ли ты меня, мне надо знать, что с ним?
- Опа! Как это тебе все равно? Ты что, вообще ничего не понимаешь?
- Ты о чем?
- Мы с ним не разделимы. Он-то мое воплощение на Земле. МОЁ, понимаешь?
- С этого места поподробнее???
- Если тебя люблю я, значит, что и он тоже тебя любит. Все просто.
- Ты серьезно?
- Да куда уж еще серьезней! Пришлось свести тебя с ума, что б до тебя
достучаться. *смех*
- Врешь ведь!... Как минуту назад, когда говорил, что нравлюсь тебе.
- Ну, насчет свети с ума, слегка преувеличил. Сама сошла. А так нет.
- И что мне теперь делать?
- Лечиться. *смех*
- Я серьезно. Если он меня и правда любит, а я вот так взяла и сошла с
ума, то, что теперь?
- Ну, вернись назад – в ум.
- А получится?
- Хм, если сюда получилось, то и обратно тоже, думаю, можно.
- А он точно меня любит?
- Вот ты помешанная! Конечно!
- Ну, это я чтобы уточнить, а то может не стоит обратно?..
- Нет, давай, уж как решили. А то придется еще и с ним разговаривать. Он
тоже к этому близок.
- Правда!!!!
- А чему ты радуешься-то?
- Ну, теперь знаю точно – любит!
- Наконец-то!
- А где же он тогда был? Почему…
- Э-э-э! Эта песня уже была. Сюрприз тебе готовил. А ты ему, как
оказалось…*смех*
- Ну и веселый же ты парень!
- Ой, спасибо! Хоть кто-то оценил. А то все только просят, хотя сами все
могут. Нет бы просто поговорить, как мы с тобой.
- Да, для этого надо сойти с ума…
- Это в вашем понятии. А в моем, наоборот.
- Ладно, заболталась я с тобой. Мне обратно надо. ОН МЕНЯ ЖДЕТ!!!
- Ну, еще пару минут!...
- Ну, если только пару. Я тебе свои стихи почитаю, хочешь?
- Ты пишешь стихи? Давно?
- Нет, недавно… только что.
По мне с ума сходил весь мир.
Для многих я была кумир,
А для кого-то – Арлекин…
Когда была я Мэрилин…
Когда была Коко Шанель,
Мне разонравилась пастэль.
Я полюбила черный цвет
И покорила целый свет.
Когда была я Далидой,
То познакомилась с бедой.
От глаз моих бросало в дрожь…
Но оказалось – это ложь…
Теперь я скромная Никто.
На гвоздь повешено пальто –
Ужасный цвет! Помады мак…
Он не идет ко мне никак…
- Ну, что скажешь?
- М-да… Для сумасшедшей совсем не плохо… Ты что, и правда, помнишь, как
была каждой из них?
- Кем?
- Ну, этими героинями.
- Не знаю… А что была?
- Эээ, не скажу. А то совсем с ума сойдешь. Иди уж, он ждет. Даже стихи
писать собрался. Это и настораживает. *смех*
- Ладно, пока! Спасибо за разговор. Ты мне понравился, заходи, поговорим
как-нибудь…
- Спасибо тебе. Ты была настойчива. Эээ, послушай… Знаешь, иногда можно
«сходить с ума» без последствий… Не бойся. Мне ведь тоже иногда хочется
поговорить, а не только слушать…
- О’кей! Все поняла. Не грусти! Загляну еще!..
Она встала с постели, потянулась, огляделась вокруг… За решетчатым окном
было ярко и светло! Под окном ходил взад-вперед молодой человек («Три
месяца её не выпускают!»), обхватив ладонью высокий лоб. Он сочинял
стихи для неё…
Позволь уснуть в твоих ладонях искрой…
Не дай погаснуть в омуте ночи…
Позволь фонтаном в самом сердце прыснуть…
Иль стать огнем, метущимся в ночи…
ОН перевел взгляд с него на неё и улыбнулся, увидев, как она достала
листок и торопливо стала писать:
Хочу уснуть в твоих ладонях, словно мышка,
Свернувшись маленьким комочком, будто в норке.
И, погружаясь в сон, услышать: «Спи малышка…
Ты на моих ладонях, кончились задворки…»
…
Светла Якунина.
|
|
